" A 85 ans, Alejandro Jodorowsky jouit d’un statut singulier, sans grand équivalent dans le panorama cinéphilique actuel. Il fait ici sa Nathalie Sarraute, imbriquant dans sa narration des réflexions très semblables à celles qui enclenchaient l’Enfance de la romancière, elle-même alors octogénaire : « Alors, tu vas vraiment faire ça ? […] Tu veux évoquer tes souvenirs… Il n’y a pas à tortiller, c’est bien ça.». Jodo est donc retourné dans sa ville natale, Tocopilla au Chili, et il y a tourné, dérivant sur ses souvenirs, accolant des faits (un père autoritaire, communiste tendance stal) à des détails filmiques. Entre autres, la mère (hystérique) qui ne parle pas mais chante en permanence des arias de cantatrice. Jodorowsky s’amuse, il installe une bande de manchots et de culs-de-jatte antisémites dans une ruelle crade, dépose un clochard céleste sur un ponton. Des sardines descendent du ciel, un cirque itinérant se parfume d’angoisse. Mais dans cet ensemble de saynètes mémorielles et felliniennes (Amarcord est dans le coin), il pose toujours, avec malice, la question de l’autorité. Celle du père, évidemment, mais aussi de l’engagement politique qui vire au martyre. Et il s’amuse de celle du cinéma, ce continent dont il a toujours emprunté les chemins de traverse. Comme lorsqu’il vagabondait vers la bande dessinée, travaillant avec Moebius.
Avec la Danza de la Realidad (« la danse de la réalité »), il délaisse l’ésotérisme, lorgne vers le comic strip, et surtout vers la ligne claire, en refusant toute esthétisation outrancière de l’image, laissant le burlesque surgir de lui-même. Comme si, au fond, le cinéma et ses effets étaient secondaires et que seule comptait l’action, quasi théâtrale, quelle qu’elle soit : branlette collective entre garçons, drame familial ou révolution. "
La rédaction
