Les Quatre saisons d'Espigoule

" Le bonheur. Ce que le réalisateur a retenu, au fil des saisons, en filmant les habitants de son village, ses amis, ses voisins (qui, tous, s'amusent à recréer des situations fictives tout en restant eux-mêmes) — c'est ce qui fait ; le bonheur de la vie — du moins là-bas, dans ce coin de Provence : les discussions de bistrot, les repas de copains après le match de foot, les civets de lièvre longuement mitonnés, les mariages, les cancans chez les commerçants...

Dans ce film qui ne ressemble à rien — moitié Pagnol, sans les dialogues ciselés, moitié reportage sur le vif —, tout est drôle, même ce qui a priori ne l'est pas : perdre sa fausse dent le jour de son mariage, se faire bombarder de boules de neige quand on lit son poème à la cantonade, les coqs « hystériques » du voisin... Entre les petits tracas quotidiens et les petits travers des uns et des autres, il y a toujours place pour le rire. Jamais moqueur. Il y a beaucoup de tendresse dans le regard de Christian Philibert. Et un appétit pour saisir le petit grain de folie prêt, en chacun de nous, à surgir au moindre prétexte. Qui n’a rêvé d'être star de la chanson, artiste peintre, sculpteur ou poète ?... Le décalage entre le rêve et la réalité peut être cruel, si on décide de le voir  ainsi. Le réalisateur, lui, a un tel élan de sympathie envers tous ceux qu'il filme qu'il ne reste qu'une profonde impression de joie. Même un coucher de soleil paraît renouvelé. Il suffit d’un bonbon au miel et d'un bon copain pour tout voir d'un œil nouveau. Les Quatre Saisons d’Espigoule, ou la preuve par l'image que vivre est fantastique."

" Espigoule, c’est le nom du village où se situe le film. Un nom qui sent bon les herbes de Provence. Et nous sommes bien, en effet, quelque part dans le Haut-Var, du côté de Manosque. Mais Espigoule n’existe pas, le village a été rebaptisé pour les besoins du film. Les personnages, en revanche, existent, qui jouent leur propre rôle. Mais, bien sûr, ils le jouent...

C’est toute l’ambiguïté de ce film sympathique, mais un peu hybride, qui n’est ni un véritable documentaire ni un véritable film de fiction. Une sorte de brouillon aimable, que Christian Philibert (au­teur jusqu’ici de courts-métrages, il n’a rien à voir avec Nicolas Philibert), né à Brignoles, a conçu, avec son frère, par amour pour la Provence. La caméra, plantée là pendant un an, enregistre, au hasard des humeurs, les rigolades au café, les parties de chasse, les joutes à la pétanque, le mariage en tenues proven­çales, la tournée électorale du conseil­ler municipal, les propos vaguement racistes et les poèmes vaguement ridi­cules déclamés par le même vague félibre qui s’écoute parler...

Drôle de film donc, plus gentillet que convaincant, où l’on voit vivre le cafe­tier, son copain blagueur qui joue au loup-garou, le maire, le peintre du dimanche, la râleuse et le mielleux, le dentiste et l’édenté. Un jour, on vous explique comment piéger les chats, grâce à un Caddie rempli d’os, un autre jour, que la chasse est plus une tech­nique qu’un art.

On regarde les nuages roses, on craint le « phacomochère » des jours de pleine lune (!), on se fait des farces bébêtes dont on rit jaune ensuite, et des concours de civet. Pour­quoi pas, mais pourquoi? N’est pas Pagnol qui veut. Mais les habitués des chemins de garrigue et des fontaines sous les platanes pourront, peut-être, retrouver ici un peu du goût de leurs vacances... "