" Elle livre une œuvre à la fois concise et baroque, littérale (voire littéraire) et allégorique, auscultant les mécanismes de la peur. L'occasion de brasser au passage les thèmes chers à la cinéaste : l'initiation et la domestication morale que la société exerce sur les jeunes filles, le couple comme noyau explosif et incessant rapport de force, la guerre des sexes qui oppose moins la femme à l'homme qu'à ses propres interdits. Des obsessions qui, selon la réalisatrice, sont déjà contenues dans le conte de Perrault, qu'elle transpose à peine (...)
Une étrange union, mélange d'attirance et de répulsion, s’installe, scellée par la puissance physique et monstrueuse de l'homme, la virginité de la fille et les interdits qu'il dresse entre elle et lui. Des interdits que Marie-Catherine ne pourra s'empêcher de transgresser... En enchâssant dans le récit initial de Perrault un aparté servant de fil rouge - deux petites filles des années 50 lisant le fameux conte dans un grenier-, Breillat revendique en quelque sorte la part intime de son Barbe-Bleue : la petite Catherine qui, par la lecture, fait pleurer sa sœur, c'est elle, bien sûr. Mais nul réalisme platement autobiographique dans ce film, assez court (1 h 20).
Le jeu distancié, presque atone des acteurs, les dialogues psalmodiés et surtout la splendeur de l'image dont la maîtrise impressionne, l'attention portée aux costumes somptueux et les scènes traitées comme des répliques de tableaux de la Renaissance, de Cranach à Vinci et Clouet, plongent l'œuvre dans une atmosphère fantastique, voire fantasmagorique. Jusqu'à entraîner Breillat dans le sillage d'un Bunuel, période Belle de Jour, auquel se mêlerait la révolte iconoclaste d'un Godard. Magnifique."
Nathalie Dray
