" Presque entièrement composé de moments de creux et de latence, de béances et d’ellipses narratives, Les Amants du Texas est le genre de film qui semble passer en un clin d’oeil et que l’on suit bouche bée et gorge nouée, sans jamais pouvoir détourner le regard de l’écran. La musique et la photo, absolument renversantes, le montage hypnotique, la qualité littéraire inouïe des dialogues... toutes les pièces du puzzle s’harmonisent pour composer un poème filmique en apesanteur.

On pense à Malick, souvent, et pas seulement parce que Lowery filme très bien les champs de blé dans le soleil couchant. Comme le génie texan, il cherche lui aussi à infléchir le cours du temps, à saisir toutes les nuances de l’amour, la beauté unique d’une caresse ou d’une carnation, la stupeur sans cesse renouvelée qu’il y a à être au monde. Les Amants du Texas n’est pas un chef-d’oeuvre, non. C’est autre chose, sans doute beaucoup plus que ça : un « grand petit film » qui menace à chaque instant de vous briser le coeur. "

" (...) Toute la beauté de ces Amants tient non pas d’une capacité du récit, ou de la mise en scène, à projeter une simple intrigue de cavale dans un « grand ouvert » mystique et vitaliste – pour résumer grossièrement ce qu’en aurait fait un cinéaste véritablement malickien – mais à faire exactement le contraire, c’est-à-dire à l’envelopper dans la chaude douceur d’un cinéma de genre extrêmement lisible et cousu du fil blanc. Le film de David Lowery est ainsi à la fois une petite chose, un roman de gare, mais accède à l’intérieur de cette considérable limitation – un lieu unique, très peu de personnages, une réalisation d’où rien ne dépasse – à une certaine splendeur du bis, une délicatesse d’écriture sans faux pas. (...)

C’est un étrange sentiment que de celui d’aimer en fin de compte le titre d’exploitation française qu’on avait d’abord moqué : Les Amants du Texas, ça ne déborde pas, c’est le nom d’un bouquin trouvé au grenier, d’un vieux roman illustré qui traînait par là. On le boit plus qu’on ne le lit, pour le plaisir de voir s’exercer les forces chimiques de la narration ; la fin résonne ainsi avec la ronde plénitude d’une cadence musicale, où policier, promise, et voleur, achèvent sur un accord parfait leur sonate à trois. "